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Je suis l'insecte dans la fleur de ses mots,
Je suis le minuscule, l'humble écho,
Embourbé dans l'univers des sphères,
A la recherche de sa folle lumière.
Je guette mon ange au petit matin,
Comme orphelin plein de chagrin,
Comme un bagage laissé en souffrance,
Attend une main pleine d'espérance.
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Evelyn
99 ans |
